У меня всегда для радости поводов мало.
Не вздыхал так в лесах отреченный Тристан.
Ведь родился я с кличем не на Виа Марсала,
Где рекой льётся кьянти, впадая в уста.
Но теперь я в Риме. Слова тают на солнце.
Грузный зной присел на великую красоту.
И её - повидавшие и Красса, и Бейонсе -
Щеки льнут морщинами к моему лицу.
Сколько страсти скрывают зелёные ставни,
Многовековой канители у румяных блюд.
Кто-то клял супругу, как император Клавдий.
Кто-то друга бранил, как романтик Брут.
У фонтана Треви флер Марчелло и Экберг.
Мне бы втиснуться к ним для богемных грехов.
И устроить с сеньоритами такое регби,
Что и сам Колизей не отыщет слов.
Переулки созданы будто для донжуанства:
В них и лунная зыбь, и укромный вертеп.
Тут кругом миражи покорителей глянца.
Чтобы зрелищем стать - перестали есть хлеб.
Цицерон усмехнулся бы от этой заметы.
Вот уж кто ценитель словесных причуд.
Жаль на форуме шумно. Не слышит скелета,
Разыскивающего череп, гуляющий люд.
Ну а я хоть и услышал, но ему не помощник.
Потому как тоже здесь голову потерял.
Бьётся где-то внутри чародейский источник,
Который во мне Рим легко раскопал.