Когда от лета лоскуты
кленовой формы метят в дыры,
а вид потрёпан и уныл,
и зябко, что наряды сыры,
поникший день идёт на луг
и смотрит в будущее лето,
которое решилось вдруг
не спорить с солнечной монетой
и расплатиться наперёд.
Цветёт безвременник на сером.
Застыло время, он цветёт.
И небо властвует без меры,
вливая синий в лепестки.
Они моргают удивлённо -
печальный день, ну что раскис?
И будешь ты,
и будут клёны...
Фотография: с инет.