Из тысячи пустых, нелепых дней
Которые проносятся, скорбя,
Бывают и свирепей и больней:
Такие дни, в которых нет тебя...
Рутинные, летящие в закат
Со скоростью полета воробья.
В них, вроде бы, никто не виноват.
И только мне - тоскливо без тебя.
Ах где она, сверкающая нить,
На сердце оставляющая след?
И хочется сорваться, позвонить,
С волнением прошептать тебе: Привет...
Но сотовый - угрюмый конвоир.
Унылыми гудками подсобя,
Сурово говорит, как жалок мир,
Имея дни, в которых нет тебя...