Небо столетий рушится поминутно, смотришь в глаза и не видишь родные лица.
Стены людей поедают бумажным утром, люди бумажные в стаях летят, как птицы.
Землю укроет кофейного вкуса осень, только не скроет всё то, что упорно прячем.
Люди бумажные помнят о слове "больно", но эта боль настигает их в настоящем.
Вечным восходом в глазах застывают лица, строки о добром скрывают печалей ворох.
Память и сердце продолжат упорно биться с мыслью о тех, кто бессмысленно слишком дорог.
Эта война проиграна на рассвете, люди бумажные тонут в осенней луже.
Смотришь в глаза, пока рушится жизнь столетий, - в наших глазах отражаются наши души.