Смотрю фото прошлогодние,
С мыслью о том, что хочется лета,
Тепла, солнца, или может быть
Под одеяло в обнимку с кем-то,
Ещё хочется просто выговориться,
Просто фразами еле отрывистыми:
Надоели двуличные без лица,
С нарисованными тушью крыльями;
Надоела вокруг пустота,
Хоть ходят прожженными толпами;
И чувство под сердцем всегда,
Будто дни проливаются стопками.
И меня сейчас выворачивает
Подлежащими и глаголами,
Хоть слова мои мало значат,
Для меня они будут патронами,
В пистолет, что в руке извивается,
Пытаясь все время выскользнуть,
А курок погубила ржавчина,
Захлебнувшись водой моих близких.
И здесь будет пробел, недосказанность,
Я специально пишу неразборчиво,
С рифмой кривой и фразами,
С разным размером строчек.
Чтоб потом ни за что не поверили,
Что все это писал я в сознании,
Хоть немного потратив времени,
Умирая в холодном здании.
Говорю максимально искренне,
Умирать я боюсь до безумия,
Но и жизнь не имеет смысла,
Если выбор здесь — лишь два стула.
И чувство ****ецки поганое,
Одному побыть очень хочется,
Но в то же время под сталью
Подыхаешь от одиночества,
От народа душит ужаснейше,
Но ждёшь, чтоб куда-то выбраться,
Интересно, что будет в конце,
Надеясь, что будет висилица.