(Хорошему человеку,
талантливому художнику,
моему лучшему другу - Игорю Прутовых)
Ему талант от Бога дан,
А он своей печалью пьян...
Ласкает нежный лунный свет
Не дорисованный портрет -
Забытое им полотно
В ночное смотрится окно
И кисти на столе лежат,
Но снова он отводит взгляд...
Душа художника грустит,
Тоской невидимой болит
И сердце медленно стучит,
А тишина в ответ молчит.
Не молод он и не старик,
А на стене горит ночник.
Сейчас он сядет за рояль,
А рядом с ним его печаль -
Они сыграют в две руки,
Не молоды, не старики...
И пусть судьбой художник бит,
Его звезда ещё горит.
Пройдёт хандра, и он опять
Шедевры будет создавать.
В дыму истлевших сигарет
Допишет брошенный портрет...