Жизнь-пропитанная губка,
Я выжимал её на чистый лист,
Сжимал руками слишком грубо,
Так написал я грубый стих.
Лист белый становился черным,
Как фильтр он сдерживал всю грязь,
Читатель, будто обреченный,
Начнет стихи мои читать.
Не написав недельной нормы,
Чернила льются через край,
Мгновенно буду обезвожен,
Когда закончу стих писать.