однажды ты выйдешь из этого бреда
и будешь убит чередой своих разрушений
от глупых итогов – следов опьянённых решений
ты будешь бежать как от псов. в твоей секте
нет места ни чувствам, ни жизни,
хотя ты привнёс туда две их: и обе,
скитаясь по людям в надежде остаться,
наверное, больше не смогут кому-то поверить,
наверное, больше не станут душой отдаваться.
слова обернулись обычным разбросанным звоном
в болоте, где я оказалась одной из попавшихся кочек.
ты прыгнул – и дальше, а что там со мной? заморочки
совсем ни к чему, только боль в горле комом.
для тебя всё – игра, и другие в ней – пешки,
также ждут свой билет к карусели пустых обещаний,
только, знаешь, любимый, всему своё время.
и однажды оно на места всё расставит. в молчании
больше правды, чем в том, что несёт твоё завтра.
никогда не любил, твоя жизнь – по нелепым шаблонам.
и живёшь ли вообще? где здесь смысл, ответь? в обещаниях?
в барах? деньгах? друзьях? грязных женщинах? клубах? по-моему,
во всех видах сплошное гнилое отчаянье –
твой ближайший союзник в конце осознания траура.
ты поймёшь, что кричать о любви может каждый,
а любить и быть преданным –
значит
ждать
перелёт
своего
бумеранга.