всё меньше стало перекрёстков,
всё круче каждый поворот,
свернуть казалось бы и просто,
но дел ещё невпроворот.
порой от них рябит в глазах:
мне снятся белые берёзки,
я жму во сне на тормоза,
все проклиная перекрёстки.
вкус свежескошенной травы,
зовёт нырнуть в душистый стог,
и этот мой во сне порыв,
был лучше всех моих дорог.