Жил поэт не крутой
Масти,
Виноваты судьбы
Рифы,
Подхватил этот он
Насморк,
И неплохо служил
Рифме.
Но недолго ходил
Гордый,
Угодил в СтихиРу,
В яму,
Там поэтов не три –
Орды.
Прошептать лишь сумел –
Мама
Стал поэт побледней
Тени,
«Где тут, няня моя
Кружка?»
Ведь второй каждый тут –
Гений,
Каждый третий вообще-
Пушкин.
-Зря вы жилы, поэт
Рвете,
В общей, сгинуть вам крест,
Массе,
Иль потея строчить
Оды,
Иль все быстро решить
В кассе…
И ушел наш поэт в
Прозу,
Там народу не так
Много,
Кто-то скажет- Один
С возу,
Кто-то скажет- Виват
Богу,
Станет прочим не так
Душно…
А была ж в нем искрЫ
Йота,
Хорошо, когда жил
Пушкин,
Интернет не вошел
В моду.