Сентябрь разлёгся на дворе,
невольно мысль приходит:
что я скажу о сей поре,
ведь всё известно вроде.
О том, как небо тяжело
приляжет мне на плечи,
ещё листвы не намело
и с бабьим летом встреча.
Ещё не убран урожай
свеклы и помидоров,
ещё вороний слышен хай,
в свинарне дремлет боров.
Ещё опят осенних рой
не гнЕздится в овраге,
ещё не встали в чёткий строй
и колу пьют салаги.
Проблем по первое число,
не тянут к югу птицы...
Ещё не всё произошло,
и всё ещё случится.