Я в жизни много повидала,
Я знаю внешность смерти и весны
И много слов об этом написала.
Значит, в том веление судьбы.
Я в бодрстве услышу шум стихов,
Во сне я вижу вдохновение,
И через день листок уже готов,
А в нем мое стихотворение.
Пишу я о любви, о снах, о лжи,
Но нету правды в тех произведениях,
Ведь сердца моего огни
Находятся в пожизненных гонениях.
Я пишу то, что можно видеть,
То, что мне не стыдно показать,
Чтоб никого случайно не обидеть,
Должна я искренность свою скрывать.
Мне говорили:"Пиши! Ты сможешь!
Мы верим, у тебя талант!"
А после завершения:"Да ты позор не смоешь!
Убери от нас весь этот смрат!"
Да что вы знаете, глубцы?!
Да как вы можете судить о них?!
Ну вот зачем я пачкаю страницы?
На тех, кто знать не знает, что такое стих...
Вам не понять о смысле слов!
О том, что не случайно так пишу я,
Но нет, вы все упорно роете ров,
На уровне которого живу я.
Я ненавижу вас! О боже, дай мне силы!
Не слышать этих мерзких фраз,
Сказанных гнеющню картиной...
И не видеть этих мерзких глаз..