Юбчонка жёлтая и туфли…
Нам бы с тобой теперь в Париж,
А ты по-прежнему, как кукла,
На страсти крылышках летишь.
Мир, беспощадною капелью,
Вот и сейчас безумный дождь.
Мой сад в уютной акварели
Стучит в окно - о, не тревожь.
В Париже мёд из божьей ложки
И жизнь, как новенький пятак,
А здесь листвой укрыл дорожки
Слепой художник. Осень. Мрак.
Птиц, умолкающих в предзимье,
Не так уж сладок тихий свист.
Слетает с красочной рябины,
Как отрывной последний лист.
Но лучик солнечный играет
На струнах озорных дождя.
Париж он хуже не бывает,
Но мы там будем погодя.