сюжет безобразно вечен, высосанный из пальца,
и маленький человечек движется в ритме вальса,
движется в ритме сальсы, танго или фокстрота,
плоской судьбы гримасы, жизни тупой остроты,
маленький человечек, нелепый и одинокий,
вписанный в тихий вечер, в мои случайные строки,
и в отраженья речек, и в тени под фонарями,
маленький человечек, которого потеряли,
будущего не будет, прошлое непроходимо,
и чередою буден люди проходят мимо,
мимо проходят тайны, истины и обманы,
карликовые страны, великие океаны,
что остаётся? может, мерить пространство снами
странно на всех похожим, страшно всегда не с нами –
только вот сны не снятся, только в провалах ночи
тени седых акаций вечность ему пророчат,
только откуда вечность? только зачем бессмертье?
и, захлебнувшись речью, он на песке начертит
пару пустых словечек, что ничего не скажут
о маленьком человечке. И о большой пропаже.