Ты был норвежского блэк-метала
Столпом, языческим апостолом.
Ты нож вонзал, огнём заведовал –
Поураганил в девяностые.
Теперь, увы, такого неба нет,
Чтоб хоть в Вальгаллу вмиг, хоть в Вологду.
Кому тюрьма, кому dark ambient.
И палисад резной. И молодость.
Блэк-металлист французским фермером
Вдруг оказался (Один милостив!).
Но не Милен Фармер уверует.
И не Ферма докажет истину.
А где-то здравствует Норвегия,
Ширь Наттефроста в новом раунде,
Аббатовских гримас соцветие,
Гаал стреляет каминг-аутом…
Ты, ставший ультраконсерватором,
К устареванию привык вконец.
Твоя жена – графиня ль? Батори ль?
По-старому не вскрикнешь, Викернес.