Пожелтев, тихо падают лица,
Оголяя усталость ветвей,
И прожилами уст - на страницу,
Чтоб вписаться в стихи поскорей.
Наступила пора листопада.
Одевая во злато меня
И неласковых дней перепады,
Где лишь шаг ото льдов до огня.
И тропа от недугов до хаты,
В коей младость свою отторгал
От бездарных, но очень богатых,
И нелепости действ избегал.
Всё пытался добраться до леса,
До акаций и рослых уж лип...
Побывал там, как в куколной пьесе-
Малыша уж седой прототип.
Жизнь, что длинной казалась, промчалась,
Как взбесившейся вьюги снега,
Лишь тревожная память осталась:
Став и, в ивах младых, берега.