да чёрт с тобой и с этой дурацкой
осенью.
твой любимый кент восемь -
это глупость.
не больше, чем возраст.
моя жизнь состоит из привычных мне белых полос,
я давно тебя разлюбил.
ровно так же как твой милый голос.
пару строк напишу о том, что болит
где-то слева. ночами мне не даёт покоя.
правды нет в сигаретах
и смысла нет в том, чтоб курить.
а искать его здесь, уж поверь мне,
не стоит тем более.
лето запомнится литрами лонгов,
до утра разговорами,
творчеством Блока,
стихами о ком-то,
вечными спорами
кто и насколько был одинок там.
сигаретами с запахом прошлого,
что так медленно тлеют на пол.
и ни грамма там не было пошлого,
ты меня позабыла, я спятил.