Я знаю место в сонном крае,
где белокурые ежи
шныряют по небу, как в сказке,
меняют облик, смотрят сны,
где осень к августу прилипла
на перекрёстках трёх миров,
там я и ты два грустных мима,
вдыхаем воздуха тепло.
Там вертикаль целует недра
во все засохшие уста,
и начинает мир влюбляться,
страдает, воет иногда,
а вечера тасуют время,
сопя на жёлтые мгновенья,
и утрочасье пахнет кисло.
Окреп сентябрь. Мы исчезли.