Хотелось бы верить, что жизнь не кончается,
Что мы не исчезнем в глубинах столетий,
За смертью телесной другая случается,
Пускай не совсем, но намёк на бессмертие.
Конечно, мы все превращаемся в нечто –
Пылинку, росинку, травинку на склоне.
Законы природы незыблемы, вечны,
Но всё-таки я заблуждаться не склонен.
Вот если бы слово моё отразилось,
Осталось частичкой истории русской,
То я посчитал бы за лучшую милость,
И смерть не была б так трагически-грустной.
Да, что там Россия? – в истории города,
Какого-нибудь небольшого селения
Пускай я останусь без всякого гонора,
Как автор хоть парочки стихотворений.