В планах сегодня:
“... рубины на западе,
Небо пронзительно-серое, низкое,
Дождь, что по крыше навязчиво крапает:
Осени плачущей тихая исповедь...”
Хрупкой ладонью сминаются записи,
Нервно сжимаются пальцы изящные.
Музу – одну! – за решётками заперли
В комнате тёмной, где стол и три ящика.
В узкие окна не выбраться пленнице,
Двери закрыты тяжёлыми брусьями.
Рифмы избитее, проза “нетленнее”,
В муках писательских губы искусаны...
Хриплые слышатся крики бессилия,
Шелест страничек тетрадей с пометками...
Бабочка также булавкой пришпилена,
Также томится на полочке редкостей...