Под перезвон монастырей,
В ту осень вечно моросило,
Мне пел влюблённый иудей
Про то как садик я садила.
А мне хотелось праздно жить,
С тоской осенней примириться,
И шляться по чужой столице,
Где Бонапартов прах лежит.
Не слыша иностранной сплетни,
Глотать младенческое Божоле,
И под мостами, как клошар последний,
О жизни бывшей не жалеть.