Я думаю, что не напрасно
мне этот дар в наследство дан.
Стихи мои хоть не прекрасны,
летят во мне как ураган.
Я не могу ни спать, ни есть, бывало,
когда во мне живут стихи
и этим странным покрывалом
укроюсь ото всех. Легки
мне эти милые мгновенья,
я весь во власти новых рифм.
И вот уже стихотворенье
ложится на листок, как миф.
Блажен кто мчит с утра к бумаге,
чтоб не забыть пришедших строк
и "через реки и овраги"
переплывает одинок.
Я ухожу от вас. И вскоре
усну навеки крепким сном.
И в поэтическом том море
мой островок, да будет в том.