Раненной птицей среди Абакана,
В сторону моря, терзавшего бриги,
Предвосхищая прохладу стакана,
С чувством бросаю стальные вериги.
Раны пульсируют трепетной болью,
День, испугавшись, стремительно тает.
Тот обделен персональной юдолью,
Кто абсолютно свободно летает.
Прочим останутся жалобы богу,
Долгие дни в казематах мансарды.
Нет, выбирая однажды дорогу,
Нужно истребовать минимум карты.
Или плутать посреди Абакана,
Сбросив оковы, зализывать раны,
Выгнув дырявое чрево кармана,
Ждать упомянутой в библии манны.
Автор: Ник Сафик Простоквашин