Пересадочный сплин. Разъезжая по городам,
привыкаешь к тому, что различия полустёрты.
Узнавание вряд ли возможно, гроша не дам
за реторты наполненность и пустоту аорты.
Мой гомункулус кровный, дорОгой взращённый брат,
собеседник ночной, замечательный психоделик,
что за окнами нового, правду ли говорят,
что идеи в пути сокращаются до идеек?
Город городу враг или друг? Всё зависит от
обстоятельств, размеров, снабжения, производства.
Человек человеку в местечке всегда сексот,
в мегаполисе проще - теряйся, тяни, юродствуй
по церквам и театрам, по храмам и кабакам
говори, что уедешь в провинцию, а на деле
безразличны колёс перестук или птичий гам,
поле в белых ромашках, цветение асфоделей.
Сплин стирает различия. Слово не наше, да?
Человек человеку - гомункулус или кто там?
Путешествия расчеловечили города,
все попутчики предрасположены к анекдотам.
Эта сиюминутность затёртых расхожих тем
и цветистость пейзажей за окнами так достали,
что выходишь, не думая, где-нибудь, а затем
понимаешь, что вождь тот же самый на пьедестале.
И дома те же самые, парки, пруды, мосты,
те же люди, такие же лица без выражений.
Всё почти одинаково - ты и такой же ты,
две фигурки похожи на два корешка женьшеня.
И от жизни такой вот бессмысленной, кочевой,
где ведущий любого считает своим ведомым,
города для тебя одинаковы - ничего
не находится в них, что тебе бы казалось домом.