Моя судьба с судьбой твоей соприкасаются.
Твоя рука руки моей слегка касается.
Ты наклоняешься, шепча слова тревожные
про ту любовь, что горяча, про невозможное.
Твои слова – как вкус вина, как наваждение.
Я вновь барахтаюсь одна в волнах сомнения.
Душевных сил не нахожу, опустошилась я.
Который раз тебя прошу! Любимый!
Смилуйся!
Я расскажу тебе про плащ, про вбитый гвоздь,
про дом среди промокших чащ. И ты в нём гость.
В нём незатейливый уют, и стол накрыт.
Как оказалось, я не пью. Всё выпил ты,
опять цинично посмеялся надо мной...,
из дома вышел и поплёлся за луной.
Вспоминая Новеллу Матвееву...
P.S.
Изображение - из общедоступного интернета.