Кладбище — вовсе не место для страха,
Мертвых боятся — но как это глупо.
Страхи нелепы, но люди порою
Их в фильмах и книгах смакуют,
Под лупой
Рассматривая
гниющую плоть предрассудков,
От которых
у слабонервных
сердце
проваливается
в район
желудка.
Кладбище — место для боли и скорби.
Не той, показушной из фильмов сопливых,
Не той, в черном кружеве длинных вуалей,
Что лицемерно зовётся "красивой".
"Красиво скорбеть" — это, ИМХО, оксюморон:
Когда умер близкий — какая разница,
Вуаль на вас или же джинсы простые.
Ведь вы не на подиуме — на кладбище.
Романтика здесь неуместна, как минимум —
Становится схожею с плясками на костях.
И, коль скорбишь искренне, то плевать — искренне,
На то, что рыданья твои — не в такт.
На мой взгляд, уместней всего на кладбище —
Цветы полевые по обочинам троп,
Кузнечиков пенье и яркие бабочки,
Что порою порхают над пылью дорог.
Когда залюбуюсь на то дикотравье,
Порою я думаю — так даже лучше,
Чем сеять аллеи дубов и газоны.
Ведь жизнь сквозь эти простые полевые цветы
лечит наши души.