Поэзия - небесная корова.
Ласкают ее вымя - дождь идет.
Пусть вас сравненье это покоробит,
но с ним ничто в сравненье не идет.
Поэты до костей души, мы знаем:
не нужно зелий, чтоб помолодеть.
Мы, выросшие вдалеке от рая
на калорийном райском молоке.
Мы ежедневно в небо смотрим с грустью,
с надеждой быть там молимся ему,
чтоб скот на облаках любую музу
позвал своим протяжным кличем: "Му!".
Загрохает бидонами старушка
и примется скотинушку доить.
Вы вскрикните: "Старушка!? Ты свихнулся!"
А я скажу "Как осень не любить?".
Как зиму не любить, весну и лето?
Как не вздымать трепещущую грудь?
Как не вдыхать и выдыхать при этом
так, чтобы вся выкашливалась грусть.
Глядеть в ночи на звездный млечный танец,
на то, как утром будет рассветать.
Стоять и, как цветы, своими ртами,
ловить дожди, расти и расцветать