– Не оставляй, – твердили с детства мне, –
открытых книг – их демоны читают.
Мне нравилась индиговая стая
гостей незваных... буквы – как в огне...
Я шёпотом читала для теней,
а бабушка мне темечко крестила
равносторонне – сумрачная сила
ведьм родовых была послушна ей.
Я оставляла книги разворот
открытым – так бросают крошки птицам...
полынью пахли жёлтые страницы...
что будет – узнавалось наперёд
из жгучих снов, видений наяву,
мучительных предчувствий ли... заклятий...
– Всё толще книжки. Всё длиннее платья... –
бабуля улыбалась. – Как умру,
сожги колоду неигральных карт.
А если кто-то погадать попросит,
возьми, не глядя, книгу... каждый носит
в себе ответы /как в спине – кинжал/.
И демонов прикормленных своих –
охотничью натасканную свору –
держи на поводках. Да помни, слово
твоё – как яд. Прикусывай язык
хотя бы через раз. Касаньем губ
не всякому врачуй души стигматы.
За ворожбу прижизненную плату
бери с друзей, врагам – заказан путь.
Ах, да... и книжки, что хоть раз прочла,
чем полнятся – и без меня ты знаешь.
Тебе видней, кого водить до края...
а, вот, за край ходи всегда сама... –
и, по привычке, крест – на лоб, на грудь,
на хрупкие «как будто птичьи» плечи, –
но станется: душе согреться нечем –
страницы жги... и – все табу забудь.