Закончилась заветная тетрадь.
Писать стихи уж больше нет охоты.
Рутинный быт: общенье, стол, кровать,
И скучный путь от дома до работы.
И ворох кем-то купленных одежд,
И пресность дня, без перца и без соли.
Увядший ком несбывшихся надежд,
Пылящийся на темной антресоли.
И жизнь пуста, как выпитый бокал,
В тот час, когда уже закончен праздник.
Душа скорбит забывши путь в астрал,
Надувши губы, как купец-лабазник.
Ни прекратить всё это нету сил,
Ни новый путь начать от поворота.
А значит кофе, что давно остыл
И, в общем, нелюбимая работа.