"Ох, а Трампа бы - да вицею, ох, да только б не война..." -
Баба Маша в платье ситцевом на скамье пьяным-пьяна.
"Праздник нонче...этот, как его..." - "Не Успенье, баба Маш?"-
"Точно...выпила-то каплю я...Все бумагу, што ль, марашь?
Говорила - Верка, нечего, лучше б Ваньку родила.
Мой-то помер, слышь, от печени, до того я не пила.
Чо стихи-то? Пень берёзовой, и в похлёбку не годны.".
И опять по-нетверёзому: "Только б не было войны".
Скажут пьяные-то прямо ведь: положили - и неси...
Видно, слишком много грамотных развелося на Руси.
Каждый третий - морда шанежкой: я поэт, таки дела.
На фига Манюше-Ванюшке ваши речки-купола?
Бабе Маше - съездить к сыну бы: третий холмик от стены,
Постирать платочек синенький да чтоб не было войны.
Только жалко тех, целованных - эх, лихая голова! -
Их солёные, соловые, соловьиные слова,
Тех, целованных с рождения в золотой горячий лоб...
"Чо за праздник-то? Успение?" - баба Маша с лавки хлоп.
Ах, слова, слова крылатые, вам бы мучить и ласкать –
Вы под мусором запрятаны, виноватых не сыскать.
Правит бал-то безголосая да бессовестная рать,
В общем, броская, да бросова. Нечем Машу поднимать.
Под скамейкой слезы катятся по старушечьим щекам:
"Ох я пьяна каракатица. Стыд-то, Верка, стыд и срам,
Ведь и старая, и лысая...жись меняю на гроши..."
Много книжек разных писано – на растопку хороши.