***
Вот и август вороном пролетел.
В огородных окопах созрела к зиме еда.
А страна всё рушится, валится в беспредел.
А война – закончится ли когда?
В камуфляже картоху отваришь, посмотришь на
Кабачков снаряды, – не тот калибр,
И опять попросится в текст война, –
Отойди, проклятая, обнулись!
Прошвырнёшься средь зреющих помидор:
Пару дней – и уже собирать пора –
Вырабатывать смачный кровавый морс,
И в подвал – как будто в подземный храм.
Что ещё хорошего?.. Видимо, урожай
Будет яблок и пыльной амброзии, и вина.
Затаившись, арбузы минами ждут, лежат,
Но на рифму снова ползёт – она!
И в сердцах ругнёшься – да сколько ж мож…
Но к земле присядешь – откуда сверлящий свист!?
Обернёшься, выдохнешь и поймёшь:
Это – август – вороном, это – жизнь…
31.08.15; 31.08-3.09.19
художник ричард кирк