Наигрался я в игрушку,
Что поэзией зовут,
Погрузился по-макушку,
Оказалось - тяжкий труд.
Музу звал, перо сжимая,
Ожидая сладки мед
И она пришла такая,
Что теперь сама зовет.
Строчки сыплются с лихвою,
Как осенняя листва,
Перестал я быть собою,
Стал невольником листа.