***
Вновь осенней листвою запахло...
До чего же приятна она,
только вдруг на душе грустно стало,
пора скуки, печали пришла...
Осыпается клён, у дороги,
жёлтый лист надо мною кружит,
вызывая на сердце тревоги
и так жалостно, в холод, дрожит.
Потому серо, тягостно, зыбко,
думы сжаты с тоскою в комок,
лишь бегут мысли беглые, шибко
торопЯтся куда-то, меж строк...
Их, увы, удержать невозможно,
то ли бег мой за ними другой?..
Ах, как всё в этой жизни так сложно,
осень стала сравнима с дугой
скорых лет... Им уже скоро сорок,
а потом череда прошлых дат
(по рассказам дедов: уйма, ворох)
разве им может быть кто-то рад?..
И про это же шепчет мне осень,
шелестя запоздалый свой час,
открывая пред мной неба просинь
в этот самый, свой будничный, раз.
Ах, она бесподобна красива
и ни с чем её мне не сравнить,
вторит это же сказочна ива,
как же, в осень её, не любить?!..
сентябрь 2019