Я, в упор не видя тебя упорно,
в пустоту смотрящая за столом,
как и ты, жую неживое порно,
безнадёжно тыкаю в биатлон.
Но какого лешего, всё пустое,
sans toi, и снова without you.
Я себя одёргиваю: "Постой, э!"
но опять не слушаюсь, не стою -
то ищу тебя в книгах Риты Хемлин,
то кручу томаты и бигуди,
и географом пропитый глобус: где, блин,
мне тебя найти,
мне тебя найти? -
в новостях про доллар и про погоду,
в пальмах вечных турций из соцсетей,
окунаясь в воду, не зная броду,
становясь развратнее и святей,
за рядами яблонь в туманах сада
и в твоей романтике ледяной.
Так-то ты не прятался, вот засада,
и того обиднее - ты со мной.
Но, как в пантомиме, ощупав воздух,
одурев от собственной слепоты,
я ловлю лишь рыбок вуалехвостых,
тут же ускользающих, как и ты.