Мне кажется, что я когда-то жил,
И ощущаю дух тысячелетий:
Вожди, цари, рабы и древний Нил...
И всё одно: война, нужда и плети.
Смотрю ли фильм, листаю ли роман,
Перебирая пухлые страницы,
Я погружаюсь в прошлого туман,
Событий примеряя вереницы.
Вот снова закружилась карусель -
В моём мозгу сомкнулись параллели.
Читаю: "Петроград, зима, метель..." -
Но мёрзну я, в своём здоровом теле.
В кино услышав лающую речь,
Солдат остервенелых в униформе,
Я сразу представляю дым и печь,
И груды тел, лежащих на платформе.
И даже раз, на грани полусна,
Привиделось: в разодранной рубахе
Ведут меня. Кругом цветёт весна,
Но то не замечал народ у плахи.
Не знаю, может, это предков след
Увяз в восьмёрке скрученной генома,
В которой есть на многое ответ,
И от того, мне это всё знакомо ?
А, может быть, однажды, в этот мир
Душа, явившись в плоти своей бренной,
Её меняет, как ямщик трактир,
Сама, при этом, будучи нетленной.
И так, живя в различных временах,
И, в ипостасях разных пребывая,
Она проходит боль, нужду и страх,
Рождаясь вновь, о прошлом забывая.
Но видно, то положено судьбой:
На жизненном пути страдая много,
Душа должна признать перед собой,
Что жизни нет и не было без Бога.