Поэты сходят с ума,
Не выдерживая пыток, они пьют яд до дна.
Потеря таланта, помутнение рассудка, мысли о самоубийстве,
Каждый год поэт за поэтом оказывается в чёрном списке.
Каждый раз мысли словно у канатоходца,
С одного края потеря таланта, с другого лишение рассудка, и самый лёгкий способ — упасть на дно колодца,
Внутри все чувства горят идти по неизвестной тропе,
Неизвестно куда это приведет к победе или к беде.
Мы все в чёрном списке,
Каждый творец находится в риске.
Сойти с ума ИлИ
Стать обычным и потерять талант, а потом жалеть об этом?
Почему так сложно держать свой курс и оставаться поэтом?
Ты либо стоишь на тонкой верёвке и держишь свой баланс,
Либо ты навеки попадаешь в транс.
Две линии судьбы простой или псих...
Но есть ещё две стороны упасть вниз или выполнить миссию поэта и написать свой жизненный стих...
Всё это довольно сложно для понимания,
Поэт он не человек, он нечто большее, чем просто персона,
У него есть некая связь с параллельным миром, поэтому эта личность очень важна, но её никто не ценит особо.
Поэт как искатель, как философ, как мыслитель, странствующий в пустыне. Так было, так есть и так будет отныне.
Наш страх потерять наш дар, что так долго мы искали,
Наш страх быть не услышанным и чтоб нас в больницу не изгнали,
Много поэтов не смирились с участью своей.
Выстрел в висок, веревка на шее, Амурская стрела,
Кровавая любовь убила их, а не спасла.
Нашу боль и наши страхи мы скрываем под улыбкой, под фальшивой грязной страстной надеждой,
Мы скрываем наши чувства как Три толстяка скрывают пузо под одеждой.
Мы все находимся в чёрном списке, не будем контролировать свой ДаР — он за владеет нами...
Либо мы умрем, либо убьем, мы неожиданны словно цунами.
Каждый раз мы держим наш баланс.
Никуда не продвигаемся, чтобы сохранить наше состояние.
Такова наша доля, наше предназначение, наше жизненное состязание.
Сколько поэту осталось жить никто не знает.
Год-два, либо 1000 лет, до момента пока он сам себя не познает.
Сложно быть поэтом-канатоходцем: Ты продвигаешься либо к психу либо к обычному человеку, либо падаешь вниз и умираешь.
Истинный смысл жизни поэта держать баланс как можно дольше, пока ты его не потеряешь.
На одной ноге, без ног, без рук, до последнего стоять на этом канате.
Либо человек, либо псих, либо труп,
Ты должен нести свой осмысленный труд!
Смысл жизни поэта найти, то, что никто ещё не смог найти: святой источник, священный Грааль, эфир, Пятый элемент и конечно глубокие знания.
Тогда, наконец, поэт найдёт себя и обретет смысл жизни и раскроет тайну человеческого самопознания...
De Lensъ <Искатель>
07.09.2019