Не каждый год он високосный,
Не все мне ближе и родней,
Ведь набредёт такой несносный,
Что високосного длинней.
В нём дни порывисты и хмуры,
Сожгут надежды все дотла,
И слышно, как стрелой Амура
Пронзает этих дней игла.
Весь год свивается в цепочку,
А лет движенье - это срок.
Вдруг, преткновеньем станет точка
Средь ореола тех дорог.
Но обещаньем без подарка
Взгляд, что сорвавшийся листок -
Мне в память въелась лесбиянка,
Как капля слёз в сухой песок.