Что поделать, мчаться годы,
Поседевший старый пень,
Не обманешь мать-природу,
Развивается мигрень.
Всякий раз очки меняю,
И ропщу, ропщу, ропщу...
На кого? Да сам не знаю,
То грущу, то хохочу.
Паста кончилась у ручки,
Над стоянкой висит смог,
Отломилась закорючка,
Что болталась между ног.
Вот сижу и пришиваю,
Нет детали, не комплект.
До того переживаю...
В чем же был мой интеллект?
И приму я смерть, не скрою,
Лишь с одною головою.