* * *
Коль работаешь где-то старательно
И встаешь в несусветную рань –
Брось стихи, а не то обязательно
Ты напишешь унылую дрянь.
Почему – я не знаю, но, видимо,
Небесами задумано так.
Брось поэзию! Краще мы пидемо
Переулком в знакомый кабак.
Шум и гам в этом месте уютненьком,
Но весь шум затихает порой,
Коль читаю я жизненным путникам
Сверхстихи, сочиненные мной.
И покажется служба нелепостью,
Ты напьешься, нарежешься в лоск,
И поэзия с лютой свирепостью
Поутру тебе вцепится в мозг.
И стихи, что отмечены гением,
А не прежний поток чепухи,
Потекут! И с большим одобрением
Будут встречены эти стихи.
Станешь ты в кабаке знаменитостью,
Ведь призванье твое таково;
Да, простишься с деньгами и сытостью,
Но оно ведь и стоит того.
Ты дрожал перед боссом нахмуренным,
Но другое постиг бытие:
Пить со мной в заведенье прокуренном
И вкушать одобренье мое.
Да и карма твоя очищается,
Ведь прощается много грехов
Тем, кто с денежным миром прощается
Ради Господа, ради стихов.