Сколько умерших во мне
Прошлых жизней неотпетых,
Вспоминаю, как во сне,
Их волненья и приметы.
Их предметы, их чужой
Отсвет белый, полинялый.
Как мне там нехорошо!
Там и воздуха не стало.
Боль реальная родней
И мучительней при этом,
Будто лучшие из дней
Мной прожиты нынче летом.
Новый день не счастья гроздь,
Словно кактус – всюду жальца.
В старом сердце ржавый гвоздь
Лишь твоим сдаётся пальцам.
28.11.01