Он был заложник в чувствах мнимых,
Натуры тонкой, не иначе.
Писал портрет своей любимой,
Лицо штрихами обозначив.
Он замечал её повсюду.
И сердце, виданное дело,
Однажды облик златокудрый,
В себе навек запечатлело.
Её волос летящий ворох,
Он рисовал, и любовался.
К глазам, волнительному морю,
Рукой как будто прикасался.
Художник не искал похожих,
Чтобы в объятиях согреться
Но что не чувствовал он кожей,
Изображал палитрой сердца.
Как музыкант за партитурой,
Он исполнял проект нетленный.
Писал с придуманной натуры,
Пылая страстью к Галатее.