«Ave, Caesar, morituri te salutant!»
(Славься, Цезарь, идущие на смерть приветствуют тебя!)
кто я,
где ты,
чем живем,
молимся кому?
живьём
быстро идём ко дну,
пуская
забавные пузыри,
умрём,
будем не нужны и ему,
всплывая,
как ментовские «глухари».
мы просто цветы,
прорастущие в мир из пустоты,
начинаем увядать,
одержимо собираем
селфи-гербарий,
что же,
будет из чего выбирать
потом клёвую фоточку
в колумбарий.
любимые мы
у господина бога,
любимые в багаже
чемоданы без ручек,
пылит
как во все времена дорога,
но если один он
как «м» без «ж»,
то и черт ему
хороший попутчик.
куда несёшься ты, карта «тройка»,
по перилам эскалатора
вниз
со скоростью пули?
но пуля-дура не так скора
как умница-жизнь,
и в этом мы себя, кажется,
здорово обманули...
а помнишь утро жизни?
конечно, помнишь...
пока
ещё не сбита с травы роса
пора,
уже зовут голоса
трамвайных перезвонов,
звонких горнов,
пионерская зорька,
семь утра,
в школу, ура!
в школу боевых клоунов.
ведь жизнь не игра,
но манеж,
сначала с прутьями,
которых меж
застревала
не раз моя голова,
и вроде бы мне уж давно не два,
но часть головы
застряла попрежнему
в тех временах,
когда по телеку брежнева
каждый день,
как сегодня другого,
эх, лёня, эх, вова...
но, впрочем, сказ
сейчас не о вас.
а за три копейки какой был квас!
всплывает многое, как вчера,
хоть тысячи кругов
уж нарезал ра.
и было все реально вкусно и весело,
а не «весело и вкусно»
как в макдональдсе вашем всратом,
но с годами понимаешь
смешно и грустно,
что ты и клоун и гладиатор
в одном лице,
«армани» и «шипр»
в одном флаконе,
а где-то внутри ещё и пони,
которое, думая,
что спасается от ума погони,
бежит по сансары кругу.
как крикнул другу
мальчиш-кибальчиш,
когда дунул
не доброго кашмирского гашиша,
«измена!»
и правда, изменяется всё,
того нет манежа и малыша...
«але!» и «morituri te salut’ant!»
-теперь арена.
и пусть я, конечно же, не спартак,
а динамо и клоун
с намалёванной белой рожей,
но все-же,
«morituri te salut’ant!»
и «fuck!»,
а ведь жить по-другому
совсем не гоже.
2019 г.