Солнце медленно выплывает из-за линии горизонта.
Оно не знает сколько лет еще ему кружиться.
А мы не знаем, скольким мечтам нашим суждено сбыться,
А скольким сгинуть с последними закатными лучами.
А если бы мы были солнцем, а солнце было нами,
Мучалось бы светило в сомнениях, которым нет конца?
Скучало бы оно временами,
ненавидило б кого-то?
А мы бы неслись по следам мрака ночного-беглеца,
Спеша светом
залить потрепанную нашу планету.
Ветер разносит по полям мокрый снег,
Не различая ни холода, ни красок, ни обмана.
А если б мы могли снегом белым занести все наши раны?
Сжимал бы ветер в руке обиды свои, как оберег?
Мы б прогоняли облака холодных улыбок, могли бы листья лицемерия кружить.
А ветер бы за нас короткий век наш мог прожить.
А если замереть и не произносить более ни слова,
Можно ли в тишину превратиться?
Можно ли подслушать, кому какой талант был дарован,
По какой дороге идти? Когда надо остаться, а когда проститься?
И в безмолвной надежде можно ли к небу руки протянуть
И за кусочек счастья ухватиться?
Можно ли ни для кого не слышно все сожаления вдохнуть,
И выпустить их лететь вольными птицами?
Прячутся боль и страхи в тенях,
Что расстилаются за нашими спинами.
И чем ярче свет, тем острее углы грехов, впивающихся в пятки.
Если бы мы стали тенями небоскребов-исполинами,
То утопая в ужасе и в кошмарных снах,
Могли бы мы винить во всем демонов, носящих наши шкуры,
Очерчивать безразличными взглядами их смутные фигуры
И притворяться, что с нами-то все в порядке?
Столько вопросов, на которые не получить ответов...
Вот можно было бы их поменять местами
Так же легко, как мы каждый день обмениваемся словами,
В очередней привет бросаясь таким же приветом.
Тогда, ответив "да" или "нет" на не родившийся еще вопрос,
Мы бы давали жизнь очередной правде или лжи.
А впрочем, все равно. Наплевать на тени, тишину, ветер и свет звезд.
Все эти "если", "может быть" - лишь мысли, и ничего не значат.
Но пока мы здесь, пока конец еще не начат,
Хоть кем-то - будь?
Хоть что-нибудь - скажи?