Побалтывает побаливает
недовылеченное временем.
Того, кто меня не любит,
уже не люблю я, но больно мне
не любить, и хочется сутолоки,
шума, тропы, не ведущей к реке,
и, может быть, новой сумочки,
чтоб ею бить себя по дурной башке.
И как же подло урчит вода уходящая,
везде пробивается, складывается в реку,
и тени деревьев на ней корячатся,
и мальки в ней крупнее, чем есть, черны, где мелко.
Боже, скорей проведи меня по электричке,
чтобы кончилась эта саднящая песня внутри!
«Не прислоняться к стеклу», – говорите? А в личке –
«Не прислоняться к пейзажу», – чёрным строгим огнём горит.
Природе местной почти осенне, цветно и хмуро,
но так, что почти светло.
Я люблю тебя, уходящая (уходи!) натура.
Я живу в тебе, каждое дерево за стеклом.