В огне горящего костра,
Очередной и не последний,
Листок, исписанный вчера,
Уныло-скучный и бесцветный.
Горит, как жизнь моя – пора!
Ведь жизнь грустна, мрачна, безлика,
Как искры те костра, взлетая,
Без перламутрового блика,
С дымком древесным, тут же тают,
Так тает глас святого лика.
Мечта единая, коль быть
В итоге: тленом или дымом
Огнём багровым освятить,
Свое, пусть не святое, имя,
Пред тем, себя, как уронить.
Хоть здесь и выбор небольшой:
Иль тленным телом прямо в яму,
Иль с возвышенной душой,
Дымком священным фимиама,
Чтоб стать эфирною смолой.