Забарабанил дождь, и в унисон
вздохнула выпь. Утих воскресный грохот.
На берегу немыслимый погром:
стекляшки, гильзы, в пне забытый штопор.
Всё это свинство вижу каждый год.
Открытие охоты — праздник пьянства.
Добравшись до природы, мой народ
пометит всё доступное пространство:
напилит дров на пару лет вперёд
и приготовит для отходов яму
(на утро сам в неё и попадёт);
под куст нагадит, сидя со стаканом,
а мусор бросит рядом... Возомнит
себя вождём у племени апачи:
ружьё возьмёт и, сделав грозный вид,
бутылок настреляет, а в придачу
слегка зацепит спящего в кустах,
обнявшего пенёк дружка — охота...
Так отмечают в пензенских местах,
по счёту, третью в августе субботу.
Воскресный вечер. "Праздник" завершён.
Деревьям дождь залечивает раны,
но через год, какой-нибудь пижон
приедет вновь, и больно мне заране.
=!=