...А женщина, писавшая стихи,
Была с ума сойти какая врушка!
Она скрывала явные грехи,
Выдумывала тайные с подружкой,
Печальной музой в стареньком платке,
И мучилась неутолимой жаждой...
О, сколько было горечи в глотке,
Почти что в каждом, да, почти что в каждом...
Она была всех выше и стройней!
Она была царевной и русалкой!
Но чёрный ветер окаянных дней
Её пристроил просто приживалкой.
Ах, если б знать, ах, если б раньше знать,
Что выйдет боком вся судьба кривая...
И что ей оставалось? Только врать,
Седеющую чёлку подвивая.
И при паршивой - стыд и срам! - игре,
И - нищета! - в костюмах из подбора,
В любой дыре, норе и конуре,
У всякой разновидности забора
Она лицо держала - высший класс!
Какая скорбь, какое вдохновенье!
Врала, врала, читатели, для вас,
На каждом слове каждого творенья:
Про злую жизнь, и разорённый дом,
Про мёртвого царевича, и Гостя,
Про всех гонимых за Урал гуртом,
Про чью-то кровь на площадном помосте...
...А про любовь особенно врала,
Особенно про ночь и понедельник...