Чернила разбавляю маслом в ступе
и, обмакнув туда свою метлу,
я выведу, что не впадаю в ступор,
увидев тебя, милый, по- утру,
стоящим у открытого окошка,
поскольку в комнате немного душновато,
и гладящим по шёрстке мою кошку,
смотрящую в глаза мне виновато...
Я напишу, мой милый, от руки,
чтоб не включать мне гаджет то и дело,
что мы по- прежнему с тобою далеки,
но по тебе тоскует мое тело;
по твоим ласковым, породистым рукам,
по поцелуям и объятиям спонтанным,
когда с тобой взлетали к облакам,
рисуя графики маршрутов филигранно...
Я напишу любви своей эскиз,
в руках метла, а кисть осталась в прошлом,
где я садилась птахой на карниз,
куда насыпал ты однажды хлебных крошек;
теперь иначе всё и я уже не та,
не робкая конечно, но не стерва,
сошедшая не с твоего холста,
но ставшая твоей... игрой на нервах...
КСД