У ветхой избы, уходящего лета,
где призраки прошлого стайками бродят,
сверчок песню пел, что ещё не допета,
сверяя свои полуночные ноты
с, лесной, соловья партитурой вечерней,
плывущей, незримо, над дымкой заката,
как в пустошь веков бесконечный кочевник,
от нас увозящий родное куда-то.
Звенела мелодия в кронах деревьев,
запутавшись ветром в шершавые листья,
и пахла историей памяти, древней,
из дней доставая забытые лица.
В театре абсурда без правил сложенья
того, что актёрами пето столетья,
нам лето дарило свои измеренья,
что не измеримы ни жизнью, ни смертью.
17.07.2019г.