Легкая прохлада сентября,
Плачущие над речушкой ивы,
А за ними тополиный ряд,
А за ними яблони и сливы.
А за ними бесконечно степь
И поля покошенной пшеницы,
Наш привычный и насущный хлеб,
И небесные над степью птицы.
Я иду по улицам один,
Чувствуя, что ты со мною рядом,
Что сентябрь уже нас наградил
Золотом грядущих листопадов.
Николай ЛЯТОШИНСКИЙ